sábado, 20 de septiembre de 2014

Diecisiete

Se me ocurre pensar ahora
que es impreciso el mundo
Que yo, que no sé callar
ni hablar tampoco
hoy tengo diecisiete

Qué extraño es todo
cuando recién comienza
el poema
qué vulnerable
qué ingenua
y querer que no termine

Me gusta él
me gusta cuando escribe
piensa como si sintiera
que es cien hombres
a la vez

Llora mi abuela
llora sola en su casa que
huele a habanos y a cedro
hecho madera
Dicen que la tristeza
como el color de ojos
como la forma de las manos
también se hereda

El día que te conocí
llevaba una blusa a rayas
y tu pelo largo
y tu olor

Espero encontrar
una canción que me calme
Es pasajera esta obscuridad
es pasajera tu voz
mi ausencia es pasajera

Yo, que no sé mirar más que
lento y lejos
que ando vagando
que no recuerdo mi dirección
que vine al pasado
con el mismo cuerpo

Cuándo volveré a tus brazos
a nuestra vida allí adelante
limpia, entera
Es curioso descubrir que
el futuro también se extraña.

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